Por que essa mania de achar
Que a alegria não produz poesia?
Que coisa é essa que faz da vida
Essa úmida sangria
Uma necessidade de sempre
Ou quando fazer lágrimas
para garantir rimas?
Não sei não, na verdade
Se é que ela existe
Cada vez sei menos
Tenho preferido as sensações
Amenas, ainda que efêmeras
Do que as rimas perfeitas
Que as tristezas fazem.
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