São dessas palavras mudas, mundanas de que falo
Conversas escassas de sentido, barulho que abafa a tentativa de revelar
São ois, olás, tudo bens, como vais que fazem fundo sonoro para um tempo suspenso
Lugar flutuante, mole, móvel, sem cheiro, gosto insosso, rumo incerto
A náusea que brota desse engodo não floresce como na escrita do poeta
Gera apenas cadáveres autômatos impulsionados pelo falar sem dizer
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